Verde, ar puro e piu pius

Nota 1: Morar na aldeia tem muitas, mas mesmo muitas vantagens.
Nota 2: Não julgar os vizinhos (ou qualquer outra pessoa) pelas aparências.

Gosto do conceito de bairro, num sítio onde as pessoas dizem bom dia, mesmo sem me conhecerem, só porque nos cruzamos na rua... Onde encontro café, e do bom, a 50 cêntimos e onde ao fim de duas visitas, já me conhecem como se aqui morasse desde sempre. Onde posso ir a pé comprar pão. Ou ter o som do sino da igreja a dar as horas de deitar a pequena.
Sempre gostei de morar em sítios pequenos, em prédios pequenos e tratar os vizinhos por tu. Os meus antigos vizinhos eram (e são) uns porreiros. Não só pediamos açúcar quando faltava, como batatas, natas, ovos, ou levávamos uma fatia de bolo acabado de fazer (neste caso, levavam-me, porque eu a fazer bolos é irreal)... Fazíamos parte das festas de aniversário uns dos outros, churrascos, minis... Tomávamos conta dos bichos uns dos outros... Enfim.
Agora, o cenário é diferente, o que me leva à nota dois. Sendo curta e grossa, os meus actuais vizinhos não primam pela boa aparência mas isso nunca nos impediu de trocar os típicos bom dia e boa tarde... Não julgo ninguém pelo aspecto mas não me venham dizer que não é essa a primeira impressão que têm das pessoas... E os meus vizinhos não têm bom aspecto. Mas são simpáticos. De vez em quando, lá nos encontramos, as mulheres, a estender roupa e a falar do tempo que está bom para secar a roupa e que temos de aproveitar. À minha vizinha de baixo, peço desculpa pelo barulho que fazemos em cima, não só a miúda mas eu também... E ela sorri, não tem um sorriso bonito, mas sorri e diz que não faz mal, que é normal. Preocupo-me com a bebé de baixo, eu também a ouço cá em cima, mas fazer o quê?
Hoje fui surpreendida, pela positiva. Cheguei a casa e tinha novamente o raio da caixa do correio aberta. Estou a abrir a porta de casa quando ouço uma vizinha, outra que também não tem um sorriso bonito, a chamar-me, para me avisar do sucedido e que era perigoso porque às vezes andam uns gandins a ver se sacam os vales da Segurança Social, que eu, por acaso, não recebo... E logo o marido se prontificou a mudar-me a fechadura já amanhã, para eu ficar descansada. Seguiu-se uma surpreendente conversa sobre filhos e um resumo amargo da vida da senhora e do filho que afinal é neto e que ela salvou das mãos da ex-nora, mas que a trata por mãe e não sabe que na verdade é avó, a que se seguiu toda uma série de acontecimentos trágicos. "Mas olhe, para a frente é que é o caminho e fique descansada que amanhã tratamos da caixa do correio".

Nota 3: É isto e ir à janela e ver um casalinho a namorar na rua, ela de mini saia a roçar-se no rapaz e ele de mãos nos bolsos... Pobre rapariga...

Fim-de-semana todo meu!!!

Para começar, sou o Anticristo das mães. Assumo-o sem pudores. Sei que há mais como eu mas não se assumem por vergonha perante terceiros.
Tive(mos) uma semana do inferno. Ela doente, com febre tão alta que me parava o coração. Eu, doente por a ver naquele estado e sem dormir noites seguidas em estado de vigília constante.
Até aqui tudo bem, o papel de mãe stressada estava a ser cumprido na íntegra. Mas a minha cabeça pensava noutra coisa... Na chegada do fim-de-semana em que ela iria para o pai e eu teria todo o tempo do mundo para fazer o que bem me apetecesse. Pois... No fundo eu queria que a miúda melhorasse, não só porque fico em modo down quando ela está assim, mas porque eu queria e precisava desesperadamente o meu fim-de-semana!!
Chocados? Não vale a pena... Já o disse anteriormente que além de mãe, sou mulher, eu, gaja, que gosto de sair, estar com amigos e ter conversas normais sobre tudo menos filhos, de ficar em casa sozinha a ouvir música, seja o que for.
E por isso, eu queria o meu fim-de-semana. E tive-o!

Ir para uma praia fora do meu circuito habitual, estender-me a torrar ao sol, sem pensar nas horas impróprias para ir à praia. Aborrecer-me com os miúdos a correrem na areia e a sujarem-me a toalha. Ir ao bar buscar uma imperial e sentar-me no areal sozinha, a bebê-la, descontraída, a observar os que estão à minha volta e a escutar as conversas... Soube tão bem!!!
E porque o dia de calor era para aproveitar ao máximo, meti-me depois a caminho do Chiado, um dos meus locais de eleição em Lisboa. Lojas cheias, filas para a Santini, gente e gente com sacos a passear nas ruas, para cima e para baixo, uma feira de alfarrabistas numa esquina...
Mas a minha visita ao Chiado tinha um objectivo... Nuttelaria!!!! A fila não me demoveu, como a alguns, eu tinha todo o tempo do mundo só para mim. E satisfiz a gula com um belo crepe com Nutella, que devorei numas escadinhas lá fora...
Para terminar, e porque já eram seis da tarde, sentei-me numa tasquinha no Bairro Alto a beber imperiais, a comer tremoços e a ver o meu Benfica, claro está.
Se pode haver programa de sábado melhor do que este? Pode... Mas para mim, este foi o melhor sábado que eu poderia ter. E tive!

P.S.: Então e o domingo? Pois, ontem foi dia de ramboia, hoje é dia de limpar a casa, né?

O desafio...

Numa ida ao parque perto de casa, a MR andava, como sempre, a correr os baloiços, o escorrega, os cavalinhos, com a alegria habitual de uma criança que não pensa em mais nada se não em divertir-se.
Nesse mesmo parque, há um tapete com vários brinquedos, livros, que todos podem usufruir. A certa altura, ela senta-se junto dos outros meninos mais velhos e começa, claro, a brincar... Mas nem todos aceitam a presença da miúda... Primeiro, porque é mais pequena... Segundo, porque começa a mexer nos brinquedos que os outros, de repente, também querem. Pega num carrinho, e vem um miúdo que o tira a dizer "é meu". Vai buscar um pónei, e outra miúda diz "eu estou a brincar com isso" (por acaso não estava...).
A MR ainda não percebe... E fica com aquela cara... de quem não percebe, mesmo, o que se passa... Olha para mim e eu digo para brincar com outros bonecos, com a bola, disfarçando tudo aquilo que me passa pela cabeça naquele preciso momento... Infelizmente, a MR vai desiludir-se, vai sentir-se triste, vai perceber que há crianças parvas, que mais tarde se tornarão, na sua maioria, em adultos parvos.

Felizmente, a sua tenra idade e inocência fazem com que ela vire as costas para voltar ao escorrega, aos baloiços, e esqueça em segundos aqueles miúdos parvos. Mas eu fico a olhar para ela, com os olhos em lágrimas e um aperto no coração com o que tinha acabado de assistir... A minha filha a ser colocada de parte por pares só porque queria brincar com eles.

Eu sei que tudo isto adquire uma maior dimensão porque se trata da minha miúda e por isso mesmo, deu-me vontade de arrancar aqueles brinquedos aos miúdos parvos e dá-los à MR... Controlei a minha raiva de "momzilla" e ao dizer-lhe para brincar com outras coisas, estava também de alguma forma a ensiná-la a desvalorizar aquela triste cena...  Que ela ainda não sabe que é triste... Também não sabe o que é desvalorizar. Um dia, eu explico-lhe... Tal como lhe vou explicar que não há nada nem ninguém melhor do que ela... Obviamente, não posso protegê-la de tudo, nem impedir que alguma criança parva lhe diga coisas parvas, ou mesmo que uma miúda com inveja lhe dê uma estalada... Só quero que ela saiba o que fazer... Mesmo que seja responder com outra estalada... Mas nunca, nunca, sentir-se menos do que o tudo que ela é!

Por falar em liberdade

A felicidade não é um estado permanente, não é ininterrupta. Pensar o contrário ou viver em busca do contrário é o que nos faz infeliz.
Percebi isto quando não há muito tempo e com os olhos cheios de água, me perguntaram se era feliz. Respondi: "Hoje não. Amanhã não sei."
É um cliché mas a verdade é tao simples quanto esta. A felicidade é feita de momentos e cabe-nos desfrutá-los ao máximo, mesmo que durem apenas cinco minutos.
Remediada? Conformista? Medíocre? Não. Simplesmente, aprendi que não vale a pena perder tempo a procurar algo que não existe. Por isso, é aproveitar o que me é dado, todos os dias. Sim... Porque todos os dias sou feliz, nem que seja quando ela sorri e faz olhos de chinês!
Sou feliz a comer um prego acompanhado de batatas fritas e as minhas miúdas. Sou feliz quando me surpreendem com um vinho que, naquele momento, me sabe pela vida. E sorrio.
Sou feliz por chegar à praia e deslumbrar-me com o dia de sol. E sorrio.
Sou feliz quando, de repente, toca aquela música no rádio do carro. E sorrio.
Sou feliz quando os amigos me telefonam a dar boas notícias ou mesmo quando me procuram para desabafar. Sou feliz por poder fazê-lo.
Sou feliz quando ela me telefona com aquela voz tão dela, para me dizer que não chora há três dias.
Sou feliz quando, numa loja de roupa, agarro numas calças ao calhas, experimento e não é que me ficam mesmo bem? E sorrio.
Sou feliz por abrir o frigorífico e poder escolher o que quero comer e beber.
Sou feliz porque vivo num país livre, sem guerras, onde posso sair livremente à rua com a minha filha sem medo. Num país onde, em duas horas, estou na outra ponta com uma paisagem totalmente diferente.
Sou feliz quando me dizem que estou bonita. Mais ainda quando ela me diz que estou tão gira!
Sou feliz quando me beijam e me fazem sorrir.
Sou feliz quando consigo fazer alguém sorrir e sentir-se feliz durante aqueles minutos.
Sou feliz porque não vivo de aparências a tentar agradar outros. Sou feliz com o meu carro, com a minha casa. Sou feliz com a minha cama.
Sou feliz porque tenho o roupeiro cheio de roupa e mesmo assim, acho que não tenho nada para vestir. Sou feliz com o meu telemóvel obsoleto mas que tira as melhores fotos dos nossos momentos felizes.

Posto isto... Nos outros dias, nos outros momentos, serei infeliz? Não. Estou apenas à espera que a felicidade aconteça a qualquer momento.

Always look on the Nutella side of life

Sou uma mulher simples, pouco dada a extravagâncias e fácil de agradar.

Sorrio mais se me oferecerem uma flor tosca do que um ramo enorme de túlipas… Exceto se estas forem roxas. Não resisto! Ou se me derem umas havaianas básicas para chinelar à vontade em vez de uns stilettos, apesar de estes combinarem tão bem com os meus skinny jeans… Ok, podem oferecer os dois… Uma pulseira de elásticos coloridos brilha mais em mim do que um Omega dourado… Mas se for aquele Michael Kors que me fez babar na montra no outro dia, também fico muito contente.

Se calhar estes exemplos não foram muito bons… Mas a verdade é mesmo esta. Sou uma mulher simples e delicio-me com pequenas coisas. Uma tábua de queijos e um copo de tinto, ou mesmo uma imperial a acompanhar um pires de caracóis, fazem mais por mim do que um bacalhau XPTO com um molho de redução X e batatinhas Y. Less is more, em tudo! E no meu estômago então, é mesmo! Quem me conhece, sabe que um prato de Nestum ou uma taça de Chocapic e Estrelitas (sim, os dois misturados) fazem parte do meu top 5 gourmet. 

Mas quem me conhece mesmo muito bem, sabe isto (e sabe também que o digo sem exageros): os meus olhos brilham mais do que a iluminação de Natal da Baixa se me puserem à frente uma colher (pode ser de plástico) e um frasco de Nutella… Só isto! Nutella a sério, nada de imitações… Posso não distinguir uma Louis Vuitton verdadeira de uma imitação mas Nutella… reconheço-a só pelo cheiro! 

As Quatro Sombras

Fomos as quatro ao cinema. Sim, fomos ver as Sombras. Não tenho (ou temos) problemas em dizê-lo. Gostámos e muito!! E por que é que gostámos? É um filme sugestivo que conta, no fundo, uma história de amor que não é assim tão impossível de acontecer. E porque o Mr. Grey é, em si, bastante sugestivo… Ficámos malucas porque já o eramos antes de ver o filme e sempre que nos juntamos, é assim, por isso, as Sombras só deram o mote ao resto da maluquice que se seguiu (também gostámos muito de ver o trailer do Magic Mike…).

Jamie Dornan foi muito bem escolhido e eu li a trilogia a pensar nele, a fantasiar o Mr. Grey com british accent… 

As cenas de sexo não são explícitas mas são sugestivas, intensificadas pela banda sonora, que agora ouvimos em repeat todo o santo dia! Cada uma das quatro ficou a imaginar o que bem quis naqueles momentos. Que já foi amarrada à cama mas não lhe deram vinho à boca… Ou onde é que lá em casa dá para ficar com os braços amarrados e suspensos… Que a pena de pavão deve fazer cócegas e aquela chibatada por baixo da maminha deve doer um bocadinho… Mas que também adoram ser atiradas para a cama e possuídas à força, e não foi preciso ler ou ver as Sombras para ficar a saber ou assumir isso, nem para saber que uma bela palmada calha sempre bem… Ou a recordar aquela vez no elevador, que por sinal, foi bem melhor do que esta do filme… No fundo, ficámos a pensar no que faríamos com aquele Mr. Grey ou com os nossos… e sim, ficámos com picos no pipi. Como sempre!

Saímos da sala de cinema a tagarelar… Uma ficou zonza com os abdominais do homem e com o passeio de helicóptero… A outra ficou a pensar naquele V na zona da púbis… Ao que uma delas confirmou, “As cristas ilíacas, sim... E aquele maxilar…”. Credo, pá, isso dito assim nem parece a mesma coisa. E para quem estava sem expectativas em relação ao filme, até suou das mãos!!! Gostámos de tudo! Como gostamos sempre de tudo o que fazemos quando estamos juntas.

Dito isto… Os livros não são uma obra literária nem um ensaio sobre BDSM, longe disso… O problema foi pensarem que assim teria de ser, porque temos o velho hábito de comparar coisas que são incomparáveis… Mas não, são aquilo que são, como outros do tipo Nicholas Sparks (que uns amam e outros odeiam), mas com menos drama e mais sexo, e que também chegaram ao cinema.

Se os diálogos são básicos, se as cenas de sexo são ridículas, se a história em si é ridícula… Podem ser para uns, para outros não serão. 

Para mim, e para nós, é um filme para se ir ver no nosso típico jantar mensal, sempre rodeado da loucura habitual.Venham de lá as sequelas, com este Mr. Grey, por favor!

Mãe é mãe... e não só.

Leio alguns blogues e artigos sobre as aventuras da maternidade, os sentimentos associados, as dúvidas, o dia-a-dia… Muitos são totalmente dedicados a este tema, tão vasto que permite isto mesmo, blogues de mães para mães, posts sobre tudo e mais alguma coisa… Tudo mesmo. Desde a qualidade das fraldas, que não prestam e deixam escapar o xixi, por conseguinte tem de se trocar a roupa de cama todos os dias que agora no Inverno demora imenso a secar e dá uma trabalheira desgraçada e exige um stock de lençóis considerável, já para não falar dos pijamas. Até às dúvidas sobre o comportamento do bebé, que aos 2 meses chora dia e noite, só adormece ao colo, passa o tempo todo a mamar e não interage com os pais… Há de tudo. E eu não estou a criticar, até porque eu própria tenho dúvidas que não lembram ao Diabo quando algo se passa com a miúda.

Em todos eles, o denominador comum é o amor de mãe infinito e incondicional, 24h por dia, 365 dias por ano, que nasce desde que vemos um pontinho cinzento num ecrã preto, ou a partir do momento em que nos colocam 3 quilos de gente nas mãos, acabadinhos de nascer.

Não é bem assim. Pelo menos comigo, não foi. Eu não nasci para ser mãe. Eu nunca senti o tal apelo da maternidade, nem me deliciava com os bebés dos outros. A decisão de engravidar foi um processo natural, pensado q.b., na altura em que eu achei que me apetecia, e não na altura em que me sentia preparada, porque isso, na verdade, não existe.

Quando me colocaram a MR em cima, toda engelhada, eu chorei de alegria, depois de lhe contar os dedos das mãos e dos pés… Não senti nada parecido com “agora sou mãe” e tudo o que outras mães escrevem sobre isso, que regra geral, se traduz em amor ilimitado e sentimento arrebatador. Lembro-me de ir para o quarto e de olhar para ela ali ao lado e pensar “Aconteceu mesmo. O que é que eu faço agora?”, que é como quem diz, estou em pânico e agora?????

Não me sentia mãe, pelo menos, não sentia aquilo que era suposto e que me tinham dito que ia acontecer… Os primeiros dois meses foram alucinantes. Culpa das hormonas, da privação de sono, do meu corpo ser um biberão com braços e pernas, o que fosse. Mas aquilo para mim… “Isto é que é ser mãe???? Eu não fui feita para isto!!”. Posso afirmar com toda a certeza que a primeira vez que me senti mãe, foi quando a MR me chamou… Olhei-a nos olhos, sorri e respondi que sim, a mãe estava ali. E isto aconteceu perto dos 6 meses de vida dela…

Também se escreve muito sobre os pequenos prazeres das mães… como o tal duche de 3 minutos parece um dia no spa, ou comer os restos que deixam no prato é a única refeição gourmet dos últimos meses… Acontece, mas isso não define o nosso dia-a-dia. Continuo a fazer refeições normais, às horas normais e sentada à mesa acompanhada de um copo de vinho, ou dois... Os meus banhos (diários) demoram pouco mais de 4 ou 5 minutos, é verdade, mas sempre foram assim.

Quando estão doentes, sentimo-nos pequeninas porque desejaríamos estar no lugar deles e evitar todo aquele sofrimento. Mas também me salta a tampa quando ela faz manha porque sabe que tem dói-dói e abusa dos limites!

Não durmo até às tantas, afinal o dia é para se aproveitar, mas ela herdou de mim o gosto pela ronha de manhã e sabe tão bem.

E o meu carro não é uma bandalheira!

Deliro com as descobertas dela, com o sorriso que vai da boca aos olhos, com o toque daquelas mini mãos a fazerem-me um rabo-de-cavalo e a dizer eu estou muita gira, a sério, mãe! E sempre que me chama mãe, eu sinto-me mãe. Mas quando ela não está, nessas alturas, sou só eu, e não a eu-mãe. E gosto muito!